Mais il n’était pas nécessaire de voir.
Je sentais leurs regards peser sur moi. Comme des aiguilles.
« Oh, ma main a glissé… ne t’en fais pas, belle-sœur », dit Camila d’une voix légère, presque amusée.
Il n’y avait pas la moindre trace de culpabilité dans sa voix. Pas une goutte.
J’ai levé la main, essuyé mes yeux du revers de la main, et là je l’ai vu.
Il tenait le téléphone.
Pointé droit sur mon visage.
Enregistrant.
C’était juste là.
À cet instant précis.
Là où quelque chose s’est brisé.
Je m’appelle Lucía Herrera. Je suis mariée à Diego Chávez depuis cinq ans. Cinq ans à être la belle-fille parfaite d’une famille qui ne m’a jamais considérée comme l’une des leurs.
Cinq années pendant lesquelles j’ai donné naissance à son petit-fils, pris soin de ses parents comme s’ils étaient les miens, et contribué à bâtir l’entreprise de celui qui maintenant se moque de moi.
Quelle ironie.
La chaîne hôtelière de Camila Chávez, dont elle est si fière, n’est pas née de ses idées brillantes. Elle a commencé avec mon argent.
Deux cent mille pesos.
Ma dot.
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