J’ai détourné le regard. J’avais vingt-huit ans. Je menais une belle vie à Chicago, j’adorais mon travail et j’avais des amis qui ne considéraient pas la gentillesse comme une faiblesse. Mais une simple invitation à une réunion d’anciens élèves m’avait replongée dans les couloirs où j’avais passé des années à tenter de survivre. À l’époque, j’étais la fille que l’on remarquait pour toutes les mauvaises raisons : un appareil dentaire, une peau à problèmes, des cheveux crépus, un rire nerveux et un visage qui rougissait trop facilement.
Les blagues ont commencé au collège et m’ont poursuivie jusqu’à la fin du lycée. Madison, Ashley et Brielle étaient les pires. Ma mère, elle, a toujours refusé de me laisser croire que j’étais celle qu’elles appelaient ainsi. Quand je rentrais en pleurs, elle s’asseyait à côté de moi et me disait : « Un jour, tu te verras comme je te vois. » Je levais toujours les yeux au ciel. Puis elle ajoutait : « Et un jour, eux aussi. »
« Et s’ils me voient encore comme cette fille ? » demandai-je. Le visage de maman s’adoucit. « Eva, cette fille méritait aussi de la gentillesse. » Ma gorge se serra. Elle désigna l’écran. « Pose ce gilet. » « Maman… » « Pose-le. » Je le laissai tomber sur le lit. « Cette robe n’est pas de trop, dit-elle. Elle est parfaite. »
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