Lors d’un autre dîner, Megan fit remarquer qu’il était dommage qu’une si belle propriété reste inoccupée alors que des jeunes pourraient en profiter. Le mot « jeunes » résonna. Il n’était pas neutre ; il était chargé d’implications. Sous-entendant que l’âge diminuait la valeur des choses, que la diminution de l’activité physique d’Eleanor réduisait d’une certaine manière son droit à l’espace. Elle changea de sujet, fit passer le pain, et plus tard, en rentrant chez elle en voiture, elle sentit la colère s’installer dans sa poitrine – sourde, inexprimée, irrésolue.
L’année suivante, la mère de Megan avait commencé à poser des questions pratiques : combien de chambres, à quelle distance de la promenade, à quel point le mois d’août était fréquenté, quel était le montant des impôts fonciers. Eleanor répondait poliment, comme à son habitude, mais elle ressentait ensuite un certain malaise face à sa politesse, comme si elle frôlait l’auto-approbation. La sœur de Megan enchaîna avec une curiosité similaire. Cela dessinait un schéma qu’Eleanor ne pouvait ni prouver ni ignorer. Comme beaucoup de femmes de sa génération, elle s’efforçait de ne pas passer pour « la difficile ». Alors, elle ignorait le ton employé, changeait de sujet et espérait que les bonnes manières suffiraient à compenser le manque de franchise.
Elle avait commencé à se débarrasser de cette habitude depuis des mois lorsque ce vendredi après-midi est arrivé qui y a mis un terme définitif.
Elle s’est engagée dans l’allée un jour plus tôt que prévu, avec l’intention d’ouvrir la maison seulement pour le week-end. Ce qu’elle a découvert l’a immobilisée, les mains encore sur le volant.
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