Il y a vingt ans, je ne pensais pas faire quoi que ce soit d’extraordinaire. Je pensais simplement être humain.
C’était une de ces nuits qu’on n’oublie pas facilement. La pluie tombait à torrents, de celles qui transforment la rue en rivière et couvrent tous les bruits sauf le tonnerre. Je venais de mettre la bouilloire en marche quand j’ai entendu frapper légèrement à ma porte – si doucement que j’ai failli ne pas y prêter attention, pensant que c’était le vent.
Quand j’ai ouvert la porte, un homme s’est effondré contre le cadre.
Il était trempé, tremblant, ses vêtements déchirés lui collaient à la peau comme des chiffons. Sa barbe était emmêlée, ses yeux cernés par l’épuisement et la peur. Un instant, j’ai hésité. J’étais jeune, seule, et le monde m’avait appris la prudence.
Mais il leva les yeux vers moi et murmura : « S’il vous plaît… j’ai juste besoin d’aide. »
Je l’ai fait entrer sans hésiter.
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