Nous nous trouvions dans le hall des départs grouillant de l’aéroport international de Denver, plus précisément au terminal B, entourés par un flot incessant de voyageurs pressés, sous les lumières vives qui se reflétaient doucement sur le sol poli. L’air était imprégné d’un mélange caractéristique de café torréfié, de parfum coûteux et d’une légère odeur industrielle de kérosène provenant des pistes lointaines. Les gens nous dépassaient en trombe, valises à roulettes à la main, regards anxieux et chuchotements. Pourtant, dans cet instant suspendu, l’immense terminal semblait se dissoudre en un monde intime où seuls nous étions.

Lucas Walker m’enlaça avec une intensité dramatique, me serrant fort contre sa poitrine si fort que je sentais le rythme régulier de son cœur battre sous son manteau sur mesure. Son étreinte était chaleureuse, rassurante, comme une performance savamment orchestrée, fruit d’années de gestes affectueux destinés à exprimer sa dévotion.

 

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