Partie 1
Isaiah Mitchell se levait tous les matins avant l’aube, non par discipline, mais parce que le sommeil ne lui faisait plus grand bien.
Son penthouse surplombait le lac Michigan, et par temps clair, l’eau captait la lumière si parfaitement qu’elle ressemblait moins à un lac qu’à une feuille d’or martelé.
Les autres adoraient la vue.
Les invités en parlaient, les investisseurs l’admiraient, les femmes qu’il fréquentait la photographiaient.
Isaiah, lui, la contemplait rarement plus d’une seconde.
À six heures, il était déjà habillé, déjà en route, déjà en train de répondre aux courriels d’une assistante qui connaissait son emploi du temps mieux que lui-même.
La machine à expresso de la cuisine coûtait sept mille dollars et faisait un meilleur café que n’importe quel café de la ville.
Il appuyait sur le bouton, écoutait le léger bourdonnement mécanique et s’éloignait avant même que le café soit versé.
C’est ainsi qu’il gérait la plupart des choses censées lui faire plaisir.
Il les initiait.
Il les acquérait.
Il les laissa intacts.
Son appartement était impeccable, d’une manière plus troublante qu’impressionnante.
Aucune photo.
Aucun souvenir.
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