PARTIE 2
Il n’y avait pas de lettres d’amour dans l’enveloppe.
Pas de photos.
Aucune preuve d’infidélité.
Il y avait des documents notariés.
Martín sortit la première feuille, les mains crispées, le souffle court.
Il lut l’en-tête.
« Contrat de vente. »
Puis il vit son nom.
Martín Hernández López.
Et à côté, le sien.
Maribel Cruz Hernández.
Puis il lut l’adresse.
Un terrain de 120 mètres carrés à Tecámac, dans l’État de Mexico.
Martín cligna des yeux.
Il relut.
Le document semblait se moquer de sa colère.
« Qu’est-ce que c’est que ça ? » murmura-t-il.
Maribel essuya une larme du revers de la main.
« C’est notre terrain. »
Il ne répondit pas.
Non pas qu’il ne le veuille pas, mais parce qu’il avait soudainement perdu la voix.
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