Le matin de Noël, Evelyn Mercer s’est réveillée dans un silence si total qu’il semblait mis en scène.
À soixante et onze ans, elle connaissait le langage des maisons.
Elle reconnaissait le doux bourdonnement de la chaleur qui circulait dans les vieux conduits d’aération.
Elle connaissait le bruit et le tassement du parquet avant l’aube.
Elle savait faire la différence entre une maison endormie et une maison abandonnée.
C’était de l’abandon.
Elle s’assit dans la chambre d’amis qu’elle avait cédée aux parents de Megan trois nuits plus tôt et écouta attentivement.
Pas de petits pieds.
Pas de tuyaux qui claquent parce que trop de gens se disputaient l’eau chaude.
Aucun rire étouffé ne provenait de l’étage.
Pas de portes d’armoire.
Aucun bruit de télévision ne provenait du salon où les cousins de Megan s’étaient endormis en regardant des films.
Rien.
Un calme si pur qu’il semblait intentionnel.
Evelyn enfila son peignoir, mit ses pantoufles et se dirigea vers la fenêtre.
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