Ma sœur m’a appelée à minuit et m’a chuchoté : « Éteins toutes les lumières. Monte au grenier. Ne le dis pas à ton mari. » J’ai cru qu’elle perdait la tête — jusqu’à ce que je regarde à travers les planches du plancher…

Ma sœur m’a appelée à 00h08.

J’ai failli l’ignorer.

Mon mari, Caleb Morrison, dormait à mes côtés dans notre maison située juste à l’extérieur d’Arlington, en Virginie. La pluie tambourinait régulièrement aux fenêtres de la chambre, et le babyphone posé sur ma table de chevet affichait une lumière verte provenant de la chambre vide de notre fils. Noah passait le week-end chez les parents de Caleb, et c’était la seule raison pour laquelle j’avais réussi à dormir.

Quand j’ai vu le nom de ma sœur, je me suis redressée.

Mara.

Mara travaillait pour le FBI. Elle n’appelait jamais aussi tard, sauf en cas de décès ou si un drame était sur le point de se produire.

J’ai répondu à voix basse. « Mara ? »

Sa voix était tendue. « Écoute bien. Éteins tout. Ton téléphone, les lumières, tout. Monte au grenier, ferme la porte à clé et ne dis rien à Caleb. »

Un frisson me parcourut. « Quoi ? »

« Maintenant, Elise. »

J’ai jeté un coup d’œil à mon mari. Il était allongé sur le dos, respirant lentement et régulièrement.

« Tu me fais peur », ai-je murmuré.

La voix de Mara se transforma en cri. « Fais-le ! »

J’ai déménagé avant de pouvoir me poser la question.

Je me suis glissée hors du lit, j’ai attrapé mon chargeur de téléphone sans réfléchir et je me suis faufilée dans le couloir. Derrière moi, Caleb a bougé.

« Élise ? » murmura-t-il.

J’ai figé.

 

 

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