« Claire, commençait le message, si tu lis ceci, remets-le à la police. Je le laisse là où toi seule le chercheras. Tu es la seule à regarder encore ça avec moi, et je ne peux pas prendre le risque que quelqu’un d’autre le trouve avant moi. »
J’ai lu la ligne suivante à voix haute pour que mes oreilles y croient.
« J’ai peur de Mark. Je crois qu’il me suit. Il n’arrête pas de me demander où je vais après les cours, à côté de qui je m’assieds et pourquoi je ne réponds pas à la première sonnerie. »
J’ai dû m’arrêter.
J’ai revu Mark lors de la dernière veillée, il y a à peine six mois, debout à côté de ma mère sur le parking de l’église.
Il tenait une bougie.
Il avait pleuré dans un microphone pour les informations locales.
« Hier, il s’est mis en colère quand je lui ai dit que j’avais besoin d’espace », poursuivait la lettre. « Si je disparais, ne croyez surtout pas ce qu’il dit. Il n’est pas celui qu’il prétend être. Rachel. »
Le grenier me parut soudain trop petit pour l’air qui emplissait ma poitrine.
J’ai cherché mon téléphone à tâtons et j’ai appelé mon père avant même d’avoir pu réfléchir.
« Claire ? Chérie, qu’est-ce qui ne va pas ? Tu respires bizarrement. »
« Papa, j’ai trouvé quelque chose dans le grenier de maman. »
« Qu’avez-vous trouvé ? » demanda-t-il.
« Une lettre de Rachel. Elle l’a écrite trois jours avant sa disparition. Elle avait peur de quelqu’un. »
« Peur de qui, chérie ? »
“Marque.”
Le silence au bout du fil dura si longtemps que je crus qu’il avait raccroché.
« Papa ? Je suis en train de le lire. Elle dit qu’il la suivait. »
“Claire, arrête.”
Sa voix s’était affaiblie, puis avait repris ce ton usé et prudent qu’il employait lorsqu’il pensait que j’étais sur le point de replonger dans mes travers.
« Ce garçon a été à nos côtés pendant 20 ans. Vingt ans, Claire. Il a tenu la main de ta mère à l’hôpital. Il a pris la parole à ses funérailles le mois dernier. »
« Je sais ce qu’il a fait, papa. J’étais là aussi. »
« Alors pourquoi faire cela ? Pourquoi maintenant ? »
« Parce que c’est Rachel qui l’a fait. Elle me l’a laissé. Elle l’a caché là où elle savait que je le trouverais. »
«Vous avez trouvé un vieux morceau de papier dans un boîtier de DVD.»
« De sa main », ai-je dit. « Adressée à moi par mon nom. »
Mon père prit une profonde inspiration. « Ou quelque chose qui ressemble à son écriture. Ma chérie, tu as tellement souffert. Ta mère vient de… »
J’ai fermé les yeux.
« Papa, je n’invente rien. La lettre est datée. Elle me demande de l’apporter à la police. »
« Alors peut-être qu’elle était confuse. Peut-être qu’ils se sont disputés. Les enfants se disputent, vous savez ? »
« Elle a disparu trois jours plus tard », ai-je dit.
« Claire, je t’en prie. » Sa voix se brisa. « Je ne peux plus supporter ça. Je ne peux plus rester dans cette salle d’interrogatoire. Je ne peux plus regarder ce garçon se faire démolir pour avoir essayé de nous aider. »
« Et s’il n’essayait pas de nous aider ? »
Le silence à l’autre bout du fil dura si longtemps que je crus que la communication avait été coupée.
« Je dois y aller », dit-il finalement.
La ligne a été coupée.
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