Le matin de la cérémonie, j’ai ouvert la housse contenant ma robe de mariée et j’y ai trouvé une robe que je n’avais jamais choisie : plus volumineuse, bouffante, recouverte de strass.
J’ai alors aperçu le petit mot qui y était attaché : « Tu me remercieras plus tard. — Judith ». À cet instant, tout m’a paru étrange.
Le matin de mon mariage, j’ai ouvert la housse et j’y ai trouvé une robe complètement différente.
Un instant – une longue seconde suspendue – mon esprit refusa d’accepter ce que je voyais. C’était comme contempler quelque chose de familier subtilement altéré d’une manière troublante. Puis, peu à peu, les détails se précisèrent, chacun plus net que le précédent.
La jupe.
Trop large.
Trop lourde .
Débordante de volants qui semblaient jaillir de la robe, comme si elle avait une vie propre.
Des strass.
Partout.
La lumière était capturée en éclairs vifs et secs, plus bruyants qu’élégants ; quelque chose qui attirait l’attention.
Les manches.
Dénudée sur les épaules, ample et bouffante de façon théâtrale, comme une robe de concours de beauté d’antan.
Elle était blanche.
Techniquement parlant.
Mais ce n’était pas le mien.
Ma robe était en crêpe de soie : des lignes élégantes, taillée sur mesure pour épouser parfaitement ma silhouette, moderne et discrète, fruit de trois essayages et d’une dispute houleuse avec une couturière de Brooklyn qui prétendait tout savoir mieux que moi.
Elle…
elle méritait sa propre catégorie.
Quelque chose a glissé du cintre et est tombé par terre.
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