Une carte couleur crème.
Je me suis baissé lentement, les doigts tremblant légèrement tandis que je le ramassais.
Trois mots.
—Tu me remercieras plus tard. — Judith.
L’écriture est devenue floue à force de la fixer.
« Claire ? » demanda Naomi depuis le salon de la suite d’hôtel. « La coiffeuse est arrivée. Ta mère aimerait savoir si le photographe peut… »
Il s’interrompit au milieu de sa phrase en franchissant la porte.
Son expression changea instantanément.
« Pourquoi as-tu l’air d’avoir vu un cadavre ? »
Je ne répondis pas.
Je lui ai simplement tendu le mot.
Naomi a traversé la pièce rapidement, l’a pris, l’a lu une fois, puis a levé les yeux vers la robe.
Son visage s’est durci.
« Oh », dit-il d’un ton neutre. « Absolument pas. »
Ma mère, Elena, arriva quelques secondes plus tard, portant deux tasses de café. Elle se figea en voyant la robe et les reposa aussitôt, comme si elle avait oublié pourquoi elle les portait.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-il.
—Ça, dis-je d’une voix plus aiguë et plus stridente que je ne l’aurais voulu, ce n’est pas ma robe.
Mon pouls s’accélérait tellement que j’avais le vertige.
Je me suis assise sans réfléchir ; soudain, la pièce me paraissait trop lumineuse, trop bruyante, pleine de détails qui n’avaient plus d’importance : les rideaux blancs qui bougeaient dans la lumière hivernale, les plateaux en argent alignés sur la table, les pinceaux de maquillage éparpillés sur la coiffeuse, témoins d’une matinée qui aurait dû être normale.
Nous partions pour Saint Clement’s dans une heure et demie.
Le photographe arriverait dans quinze minutes.
Daniel était quelque part en bas, probablement en train de faire les cent pas, faisant semblant de ne pas être nerveux tout en parlant à son témoin.
Et quelque part dans cet hôtel…
Sa mère avait décidé qu’elle pouvait réécrire mon mariage.
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