Naomi était déjà en route, son téléphone à la main. « Je vais appeler la réception », dit-elle. « Puis la sécurité. Et ensuite, honnêtement, on verra bien. »
Ma mère tenait le billet avec précaution, comme si elle allait le brûler.
« Judith l’a fait exprès », dit-elle doucement.
Bien sûr que oui.
Judith Mercer ne faisait jamais les choses à moitié.
En quatorze mois de connaissance, elle avait réussi à critiquer presque tout : le lieu, les fleurs, ma carrière dans le droit d’intérêt public, la façon « informelle » dont je parlais de ma famille, même la liste des invités, se demandant pourquoi je n’avais pas invité des parents éloignés que je n’avais jamais rencontrés.
Mais il le faisait toujours avec le sourire.
Soigné.
Maîtrisé.
Niable.
« Elle ne veut pas que je porte une simple robe », dis-je en fixant les strass qui scintillaient de mille feux. « Elle veut que je porte un costume. »
« Elle veut que tu sois docile », a dit ma mère.
Ses mots résonnèrent avec force.
Parce que c’était vrai.
Mon téléphone a vibré dans ma main.
Daniel.
« J’ai vraiment envie de te voir. Maman se comporte bizarrement ce matin. Ça va ? »
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